José Manuel Poveda poeta nacido en Santiago de Cuba, residente en Córdoba, España desde 1993. De profesión, caminante, fotógrafo, librero, vagabundo... Aunque ha publicado algunos poemas en revistas de Cuba, España y México, este es su primer libro de poemas, una antología de todo lo que ha escrito en 20 años de exilio.
Anotaciones, veinte años de escritura decantada para que quede la esencia. Seres, bosques, parques, playas de Europa, viaje que abre brechas en la existencia. Un relámpago sobre la noche cerrada de la literatura cubana con sus especialistas que han repartido todas las estrellas.
¿Acaso no era esta la misión del poeta, despejar cegueras Mucho ha leído y procesado Poveda, poeta de una raza que desaparece en la maldición del apuro, lo mediático, casual. El ha asumido, vida y obra en el
DISCURSO DEL VAGABUNDO
Ya no me importan los cadáveres de la Palabra.
Ya me da igual que las palabras tengan forma
De poema o revólver.
Al diablo las rosas primaverales del verbo
Que perfuman al mundo o lo infestan.
Me trae al fresco si Dios hizo la luz con la poesía
O la eterna oscuridad donde sollozan
Golondrinas, cometas, niños abandonados.
Toda la noche silbo melodías de coplas olvidadas,
Toda la noche dialogo con los gorriones y las piedras,
Toda la noche escribo mi nombre en los húmedos
Cartones donde duermo a la sombra de Diana
En plenilunio, bajo aquel puente no sé si del Sena
O del Támesis o del Arno.
Mi nombre que antaño tan alto se gritaba
En los banquetes reales o en el salón de los pasos perdidos.
Mi nombre tan famoso como los vinos del Perigord
Hoy sólo es parte de esa neblina, de esa espuma, de esos lodos:
Nadie ve mi rostro brillar en la noche
Como un poco de yodo en la gasa sobre la herida,
Nadie escucha el rumor de mis ojos que esculpen
La belleza de ciertos rostros y ciertas palabras
En esa neblina, esa espuma, esos lodos.
Todo el mundo escucha el fragor de mi llanto de nieve
Pero nadie ve la lluvia dorada en mis lágrimas
Que fecundan invisibles doncellas al amanecer.
Tanto escribí sobre necios y sátrapas
Y justo ahora soy un necio humillado
Por el bufón del sátrapa, por esos perros vagabundos
Que orinan sobre mis papeles, sobre mis sueños:
Toda la noche dialogo con los gorriones y las piedras
Toda la noche juego con mis tigres de papel,
Toda la noche escribo la misma carta de amor
A una tal Sylvie en Chantilly,
Todas las noches le digo lo mismo a cualquiera que pasa:
no dejes restos de tu delirio órfico, aquí en la vida,
Ni aún los acordes de la flauta que hicieron hablar a las estrellas,
Ni aún los dorados indicios de gloria o crimen.
No dejes nada en la tierra sino la sombra
De tus huesos perfumados
Por las rosas de la palabra
A punto de mito o silencio
La palabra suspendida en la pena, la palabra en desafío a la luz humana, hasta cuando merma la pasión, la planta adquiere fluorescencia. Versos de herborista, el núcleo, la clorofila que estremece, la hoja que cae porque su ciclo termina y el invierno sanciona. Filosófico en la grandeza, presente a la manera antigua del peregrino con su carnet de estudio, meditación, donde arranca folíolos, pecíolos alados, para dejarnos un libro hermoso, necesario, que me corta los ojos.
José Manuel Poveda ha resistido a esta exclusión impuesta por corrientes y modas, ha contribuido al honor, la dignidad poética y humana de Editions Hoy no he visto el paraíso. Otro sobreviviente de tiempos oscuros.
En Poemas de error y misterio, este primer libro, pieza única e infinita, corre la exquisita sabia. Silencio, afuera cacarean, comienza el misterio del alba.
Margarita García Alonso
Le Havre, Normandie, Francia, abril 2014
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