Lo que Tejen las Arañas

Cada uno vive la escritura de una forma diferente, y aquí se hace desde una cotidianidad desarmada, expuesta sobre las sábanas; debería estar prohibido violar así la intimidad. Leer a letuner es como tenerlo en frente, tomando una cerveza en el bar de siempre, en la misma ciudad vacía, hecha de humo e ilusiones rotas, de recuerdos. [...] Nunca entendí a los que no se drogan, a los insensibles, a los que leen el diario con brutal indiferencia. [...] Porque la vida asfixia esas noches en vela que pasamos solos, aunque juntos duele un poco menos. Prólogo de Jesica Campos.

"No eras vos, pero igual debí decirte todas esas palabras que ahora se me clavan en la garganta y me llenan los ojos insomnio, velo del más triste, no eras vos..." Horacio, entre amores y desamores, los trabajos, los días, los excesos y la eterna soledad. Las noches con sus encantos y sus sinsabores, el alcohol, la miseria y todo demás. "Creo que debe haber otros mundos, muchos mundos de mentira llenos de palabras no dichas; una galaxia de palabras mudas, calladas por las dudas. Hoy quise decirte tantas cosas... Trece mil setecientos cuarenta y cinco días en la máquina".