Cuando cuanto cuento cuenta

  No sé si el contenido de este libro pueda considerarse literatura. Mentiría si negara que tiene esa pretensión, pero he leído a Borges, a Kafka, a Maupassant..., y creo que mi duda se justifica.
  Quizás tenga algún valor sin embargo, aunque solo sea como una recopilación de imitaciones casi plagiarias que pretenden, acaso, homenajear a escritores que admiro.
  En él hay historias de fantasmas, de presos, músicos y pueblos que desaparecen; de muñecas divinizadas, viejos vengativos, filósofos, suicidas y adulterio; sin embargo, bajo la aparente variedad temática subyace un hilo conductor que las une a un mundo raro —quizás éste— en el que el tejido de la realidad se salta puntos y se deshilacha.
  Si le hubiese incluido un epígrafe a este libro, tal vez serían aquellos versos de Calderón de la Barca:

«¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción;
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son».

El autor